воскресенье, 01 апреля 2007
я вот вдруг сегодня вспомнила, что я уже почти 2 года не пишу. в смысле, совсем ничего.
когда буквально на этой неделе была отвратительная погода - мне хотелось писать. что-то такое невыразимое... невыразимая невыразимость. так и не выразила. не могу. почему? не знаю, просто не могу.
сегодня рылась в воспоминаниях.
кое-чем за этот вечер мне бы хотелось с вами поделиться.
быть может, в надежде на сочувствие.
будь.Воспевая танцами на стенах,
Пальцами рисуешь волны счетчиков -
Красный след. Болезненный оттенок
Отпечатков резкости, слов, дел, пощечин.
Выгибаешь аллюминевыми ложками,
Разделяя двойственности слабости;
Опускаешь руки нежными дорожками,
Лишь оттачивая навык лживой радости.
И обманываешь снова... бесконечности.
Разбираем солнце для пустых людей незримо.
Мне давно не важен статус суверенности...
Только будь. Будь рядом. Мне необходимо.поэма остановок.поэма остановок.
это поэма остановок маршрутных автобусов, трамваев, поездов. банальная поэма одиночеств, растрепаных волос и помятых тетрадочек с почти закончившимися ручками, от которых постоянно нет колпачка. это поэма ранней весны и смазанных снов. это поэма обязательств и обещаний.
я постоянно проезжаю мимо в маршрутках, а ты постоянно грызешь свой карандаш, сидя на лавочке остановки. ты накручиваешь волосы на палец, завивая их кудрями юных поэтов золотого века. я выбираю себе одежду, а ты рифму к своей неразделенной любви. я размешиваю сладкий чай в кофейнях, а ты пьешь выдохшуюся минералку. я медленно убиваю себя, а ты никогда не курил. мне жаль тебя. а ты меня даже не знаешь.
мне нравится наблюдать за людьми. и мне нравится дорога. долгая и для кого-то утомительная. я выхожу на железнодорожном переезде и иду за огнями. считаю рельсы каждым шагом. это поэма трясущихся вагонов. это поэма закрытых дверей купе. это поэма одноразовой посуды и недоваренного кофе. это поэма неба под ногами, которое я разделяю рельсами на вчера и сегодня.
я в зале ожидания. железнодорожного вокзала или аэропорта. среди совершенно незнакомых мне людей. я никого не жду. дежурный голос, разрывающий напряженность, определящий прибытие из какого-то далекого вчера, положение которого на карте мне не известно. люди вокруг оживляются. встречающие смешиваются с толпой прибывших. дети обнимают своих родителей. жены целуют своих мужей. время восхищается разлукой и падает в любовь, смущаясь вечностью. я остаюсь в зале ожидания почти одна, и только несколько человек все еще не выходят. их никто не ждет и никто не встречает. это поэма коньяка в перелетах. это поэма нужды. они медлительны и серьезны. они загружены и расчетливы. они одиноки.
я забираю свою книгу и выхожу вслед за ними. сажусь в такси и возвращаюсь в яркий шумный город. это поэма высоких труб и громких клаксонов. это поэма неизбежности и спешки. это поэма помятых простыней и метро.
в моей маршрутке всегда тепло и играет приятная музыка. в моей маршрутке все времена года. как поэма непостоянства. а ты все так же сидишь одиноко на остановке. а я все так же проезжаю мимо. и не только потому, что я сажусь в маршрутное такси всего лишь за одну остановку до тебя, а, наверное, потому что я всегда сижу. всегда на одном и том же месте. всегда у окна. и я всегда вижу тебя. я боюсь? это поэма неудовлетворенности и отверженности. это поэма неба над головой, цвета, которого нет в коробочке моих красок.
я не рисую. давно не рисую. я хотела рисовать?
это поэма детства.
солнечное утро сегодняшнего дня. я снова поднимаюсь по ступеням маршрутки, но мне не хочется занимать свое место у окна. я стою рядом с выходом. потому что мне выходить на следующей остановке.
это поэма страха ожидания. это поэма непрочитанных писем.
ты все так же сидишь на лавочке и грызешь свой карандаш. я сажусь рядом и, заглядывая в твою тетрадку, вижу росчерки поправок жизни. вижу несколько строк ночных танцев на крыше.
я протягиваю тебе свою книгу и целую в щеку, покрывая ее насыщенным румянцем. это поэма юности. это поэма смущения.
мне кажется, сегодня я сделала что-то хорошее. это моя поэма.
а ты свою еще напишешь.
@темы:
стихи,
изобретение велосипеда