с меня при цифре 37
в момент слетает хмель.
вот и сейчас, как холодом подуло...
под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
а Маяковский лег виском на дуло.
срок увеличился,и, может быть,
концы поэтам отодвинулись на время.
всего пяток прибавил бег к той цифре 37.
всего пять лет накинул жизни плоткской;
и в 42 закончили и Пресли и Дассен,
и в 42 закончил петь Высоцкий.
не нужен нынче револьвер, чтоб замолчал поэт,
он сердцем пел, а сердце разорвалось.
он знал, ему до смерти петь,
не знал лишь сколько лет.
а оставалось песть такую малость.
но на дворе XX век, остался голос жить,
записан он на дисках и кассетах,
а пленки столько по стране, что если разложить,
то можно ею обернуть планету.
и пусть по радио твердят,
что умер Джо Дассен.
и пусть молчат, что умер наш Высоцкий.
что нам Дассен? о чем он пел? -
не знаем мы совсем.
Высоцкий пел о жизни нашей скотской,
он пел о том, о чем молчим.
себя сжигая пел.
свою большую совесть в мир обрушив,
по лезвию ножа ходил, кричал, хрипел...
и резал в кровь свою и наши души.
и этих ран не залечить, не перевязать.
вруг замолчал, и холодом подуло...
хоть умер от инфаркта он,
но можем мы сказать:
за всех, за нас, он лег виском на дуло.