Наверное, вы бы охуели, если бы я начала писать стихи. И постить их сюда, мвахаха.

Несколько отвлеченное: вот есть такой писать - Чак Паланик. Думаю, многие слышали/читали. И пишет сей человек по своему обыкновению интересные истории про всяческие гадости физические и душевные, облекая рассказы свои в слова пахабные, резкие и для ушей иногда неприятные. Но пишет он интересно и со вкусом, чем снискал себе миллионы поклонников.
К чему все это. Я Паланика читала почти полностью, но не скажу, что прямо таки балдею от его произведений. Неплохо, но не верх. Так вот есть у него книга, одна из последних, "дневник" называется. И очень мне там понравилась мысль, что любой художник (в обширном смысле) должен страдать. Когда все хорошо, человек живет на одной половине мозга, которая в основном отвечает за достаточно рациональные вещи, а как только наступает какой-нибудь пиздец, очень часто физический, просыпается так называемое вдохновение второй половины мозга. То есть боль как муза для творения. Страдания как повод написать картину, стих или станцевать ебучий балет. Интересное мнение.

Когда-то, лет в 12 или около того, я считала, что несчастнее меня на свете нет. И любовь у меня такая печальная, и жизнь подростковая невнятная (никто меня не понимает, все дела), и внешний вид мой меня расстраивал почему-то; в общем, полный кризис самооценки, пубертатный максимализм, депрессняковые настроения и все дела, только что вены не резала.
И вот именно тогда я творила. Моя душевная боль неразделенной любви и прыщей на жопе подстегивала меня писать. Вроде, даже неплохо получалось. А потом я выросла, стала грубой и язвительной, жизнь моя нетерпимая наладилась охуенно и перестала я выдавать миру свои творческие потуги.
Так что представьте, как бы вы охуели, если бы я начала писать стихи .)